Wolken ziehen sich wie krampfhaft über uns zusammen, nachtschwarze, schwere Tränen fallen vom übervollen Luftstein auf dein Haupt,
es riecht frisch,
zwar,
aber du wirst immer älter, dein Haar wächst rascher als das Wasser Sorgen
vom Gesicht spült.
Wage dich zu freuen darüber,
in Stille ist es kalt.
