Etwas zerbrach. Sie wusste nicht, was genau jetzt Risse bekam. Eine Vase war es nicht gewesen, dazu fühlten sich die Scherben zu angenehm an auf ihrer Haut, dazu waren ihre Schnitte zu sanft. Ihr Mann hatte sie verlassen, er war sehr gut gewesen, doch nicht das Herz barst, es pumpte Lymphflüssigkeit wie immer, die Haut rosa.
Aber was sonst? Grün?
Die Augenblicke? Waren sie gespalten wie morsches, für laue Winternächte zu verbrennen gedachtes Holz? Nein, nein, weiter! Grün!
Ihr Bruder war wütend, war es das? Geschwisterlichkeit? Nein, verloren, nicht zerbrochen.
Es wurde eingebrochen, war es Geld, Dinge, die wie Gold waren, nein, die Bank, nur ein weiter! Bruchteil!
Das war es!
Grün war es!
Französisch, grün, vert.
Vert.
Vertrauen.
Klirrend kamen die letzten Scherben zum Stillstand, Porzellan auf Asphalt. Falls es ein Band zu allem, nein, allen, gegeben hatte, jetzt war sie allein, auch wenn sie Männer fickte.
