Mitten im Mai trafen sich vier Jugendliche auf den jungen Strassen der wiederaufgebauten Stadt. Im April hatte es Blitze gehagelt, die Backsteine waren unter ihrem eigenen Gewicht gebrochen und zu Staub zerbröselt. Jetzt war es Mai, die Stadt wiederaufgebaut.
Einer der Jugendlichen sass ständig nur still auf einem abgebrannten Baumstammstumpf und drehte wertlose Münzen zwischen seinen russgeschwärzten Fingern. "Zahlen wir bald?", sagte er. Immer wieder, in unpassenden Situationen sagte er das.
Zwei andere waren noch jünger und doch jugendlich und sie waren Frauen und tanzten gerne, vor allem den neu doch so in Mode gekommenen Fünfschritter, bei dem man zu einem Viervierteltaktlied tanzte und deshalb immer einen Schritt zuviel machte.
Jemand lag am Boden, der vierte Jugendliche, und er rauchte einen Ast.
"Zahlen wir bald?", sagte der mit der Münze.
"Zahlen.. das war einmal!", sagte eines der Mädchen und machte einen Schritt.
"Wir haben bereits gezahlt!", murmelte der am Boden.
Ein Mädchen fragte: "Wir sollten die Blitze zur Kasse bitten. Ich hasse sie." Obwohl das keine Frage war.
"Liegt das Problem nicht bei uns?", fragte der Junge am Boden. "Wir haben schliesslich alle unsere Häuser aus Eisen gebaut, mit Wasserfontänen dekoriert und die Blitzableiter in die Stuben geleitet, weil es Mode war."
"Nein!", schrie das Mädchen als Antwort, "Die Blitze sind schuld!"
"Zahlen wir bald?", drehten die russgeschwärzten Finger.
"Nur wenn du ein Blitz bist.", kokettierte der am Boden.
"Bin ich", antwortete der Finger überraschend. "Deshalb drehe ich die alte Währung."
Sie zahlten, gaben zwei zerstörte Gotik-Kirchen Trinkgeld.
atmosphäre
wir sind inspiriert.
der Bass reist durch die Adern, spült sich unbarmherzig an Verengungen vorbei. Ein Chor setzt ein, er singt vielstimmig, schön, lässt die feinen Härchen an meinen grossen Zehen vibrieren. Diese Musik ist weich, umrisslos, trinkt Schwämme als wäre es Kirsch.
der Bass reist durch die Adern, spült sich unbarmherzig an Verengungen vorbei. Ein Chor setzt ein, er singt vielstimmig, schön, lässt die feinen Härchen an meinen grossen Zehen vibrieren. Diese Musik ist weich, umrisslos, trinkt Schwämme als wäre es Kirsch.
Farmland
Ein Mensch, Bauer, trug vor vierzehn Tagen seine Träume zu Feld. Er lockerte die trockene, vom Regen nicht nasse Erde. Mit einer Hacke.
Dann pflanzte er seine Träume, steckte die zarten Pflanzenbryos mit knolligen Daumen tief ins Erdreich. Endlich - Verantwortung abgeben. Das Rund unter den Füssen wird sorgen, für die Träume, und sie spriessen lassen, und sie wachsen lassen, ihre Blätter spriessen lassen und sie wachsen lassen, damit der Bauer sich unter seinen eigenen grossen Blättern, also denen seiner Träume, schatten kann, das ist ähnlich wie sonnen.
Nur, er vergass das Feld, denn es lag zum Schutz vor räuberischen Wölfen etwas abseits.
So verwirklichte er andere Träume.
Dann pflanzte er seine Träume, steckte die zarten Pflanzenbryos mit knolligen Daumen tief ins Erdreich. Endlich - Verantwortung abgeben. Das Rund unter den Füssen wird sorgen, für die Träume, und sie spriessen lassen, und sie wachsen lassen, ihre Blätter spriessen lassen und sie wachsen lassen, damit der Bauer sich unter seinen eigenen grossen Blättern, also denen seiner Träume, schatten kann, das ist ähnlich wie sonnen.
Nur, er vergass das Feld, denn es lag zum Schutz vor räuberischen Wölfen etwas abseits.
So verwirklichte er andere Träume.