Früher, vor seiner Hochzeit und vor seiner Ehekrise und vor seiner Versöhnung und vor seiner Scheidung ist er immer mit dem Rücken nach unten auf die matschigfeuchte Wiese neben der Hauptstrasse gelegen und hat in die ernsten, knorrigen Äste der mächtigen Fichte, die nach seinem Ableben gefällt wurde, geschaut.
Er hat sich dann jeweils vorgestellt, das seien die feinen Nervenbahnen der Erde selbst, die sich gierig in die Luft erheben. Heute tut er das nicht mehr, denn wie gesagt, er ist ja tot. Auch sein Sohn tut das nicht mehr, denn wie gesagt, sie wurde ja gefällt. Auch diese Geschichte tut das nicht mehr, denn wie gesagt, es ist einfach eine Geschichte und die haben normalerweise keine Augen und selbst wenn sie Augen hätten, die wären mehr so zur Deko, denn Geschichten haben einen Genfehler und sind zwingend blind.
