Der Morgen, an dem die
Farben starben,
wurde zwischen Toren geboren.
Ein Phänomen des leeren Blicks,
des Sehens ohne Kontraste. Haste,
oh mein Bruder, ruder
mit aller Kraft den Fall hinauf,
zeig der Zeit den Weg zurück,
in die farbigen Tage,
wohlbunten Wochen, Knochen
zerfallen in milchige
Flocken, stocken zum Brei der
verlorenen Ohren,
weil, und das glaubt man nicht,
man hört lichtlos Grün und Orange und Braun. Man hört.
