Die Sonnenbrillen funkelten entspiegelt.
Ihr Lockruf liess sie greifen und auf die Nase setzen, die Welt: Sie war endlich dunkel. Endlich richtig, sonnenlos, ruhig und schlafend in der Wiege.
Sie wird sie nie mehr vom Gesicht trennen wollen, so genussvoll das Kissen, so tief der Atem, sie wird denken: Ich kann ja morgen, ich kann mit den Fingern unter das Gestell, morgen, und das Glas vom Gesicht, doch sie ist schon verwachsen.
Haut überzieht die Bügel, vom Ohr bis zur Nase und solche Wunden - die würden schmerzen, also geniesst sie polarisiert, auch bei Regen.
